十里，哪一段的墟气渐浓，哪一座烽燧的狼粪受了潮，哪一片雪原下游魂的数目比上月多了两头，一笔一笔，都在里面。写这些的时候他没想过给谁看，只想着，烽燧上的人用得着。
他捏着那份退回的记录，在档房门口站了一会儿，批注的墨很新，字写得匆忙，写的人大约也觉得这四个字难看，档吏在门里掸灰，没抬头，他把它对折，再对折，收进怀里，贴着左臂放好。
烬痕隔着衣料贴着那页纸，微微发热。
记录还在，就还有人认它，哪怕认它的只剩他自己。
当夜他把那册记录压在枕下，纸贴着木牌，木牌贴着床板，他睡在上面，像睡在自己的证词上。
当夜，石屋。
苏砚浅眠中骤然睁眼。
被某种比声音更细的东西碰了他一下，像一根针尖，隔着梦轻轻扎在神经上。两成六的侵蚀度把睡眠磨薄了，也把警觉磨尖了。
窗纸上有一个剪影。
一只眼睛的轮廓，贴得很近，近到睫毛的影子都落在纸上，瞳孔的位置，正对着窗纸的一处破洞，洞里映出一点微光，不知是天光，还是那人眼里的光。
苏砚没有动。
呼吸不变，心跳放缓，左手在枕下握住了剑柄，三年猎魂，身体比脑子先知道该怎么做，他躺在黑暗里，和那只眼睛隔着一层纸，对看。
剪影停了三息。
三息里，他把屋里屋外的声息数了一遍，灰寂的呼吸停了，风声停了，连他自己的血声都压得极低。
那只眼睛在看什么？看什么，要看这么久？
三息之后，它退了，无声无息，窗纸上只剩那个破洞，像一只没来得及闭上的眼睛。
苏砚数着自己的心跳，一下，两下，十下，屋里屋外，再没有第二口气。
他猫步掠到窗边，推窗。
外面只有雪，雪地平平整整，一个脚印都没有，屋檐的冰凌垂着，一根不少。来人走的房檐，踏瓦无声，起落无痕，是行家的身手。
灰寂蹲在床脚，炸毛未退，尾尖白毛抖得像风里的草，苏砚摸了摸它的头。“没事了。”猫不信，毛还炸着。
“看见了，不是司里的人。”
司里的人，不用走房檐。
他站在窗前，把雪地从头到尾又看了一遍，雪面映着夜光，青白一片，干净得像什么都没发生过，可窗纸上的破洞是真的，破洞边缘那圈新鲜的毛边，也是真的。
有人在看他
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