里头对册子，画押，收一半钱，门关，担子上躺的是什么，没人掀开看，从来没人掀开看，黑门里的规矩，比我们的还重。”
他说完，屋里静了很久，炭壳下的暗红一点一点暗下去。
苏砚摸出三枚贡献点，推过去。
老脚夫看了一眼那三枚小牌，却伸手推了回来，推得不快，也没有商量的余地。
“你是碑上那个名字？”
屋里更静，碑上留名的事在北境传了一个月，传到送魂街上，添油加醋，说什么的都有，有说他是烬皇转世的，有说他活不过今年的，苏砚点了头。
老脚夫盯着他看，看了一会儿，目光落在他左臂，袖口遮着，什么都看不见，可那目光像能透过布，落在底下那道烬痕上，看了很久。
“那这钱我不敢收。”老脚夫说，“你的名字比我的规矩重。”
苏砚捏着那三枚贡献点，掌心发涩。
碑上有名之后，他的路确实顺了，门好进了，话好问了，封库都下过一回。
可这一刻他忽然觉出那名字的另一种分量：它压在别人嘴前，替他把还价的话全堵了回去，规矩本来是可以讲价的，名字不能，名字往桌上一放，别人就只好把真话白送给他，再把他的钱推回来。
“规矩是规矩。”他说。
“规矩抬不动碑。”老脚夫摆摆手，把汗巾重新搭上肩，“走吧，那一年的怪话，行里就传下这么一句，传了六年，没人敢细想，你一个碑上有名的人，敢不敢细想，是你的事。”
苏砚起身，走到门口，又停住。
“验编号的时候，黑门里出来的人，见过的只是木牌？”
老脚夫愣了愣，像是六年里第一次被人问到这一节。
“验的是编号。”他说，“册子上画个押，就算人到了。”
“册子画押，画的是编号，还是人？”
老脚夫没有答，他低下头，拿火钳拨了拨盆里的炭，拨了三下，一下比一下慢，第三下拨完，火钳搁回盆沿，人还是没有答，不答就是答，火盆里的炭彻底暗下去，屋里只剩天光，青灰青灰的，照得檐下那几副空担子像一排没人认领的骨头。
出脚行的时候，灰雪下密了。
苏砚沿着送魂街往回走，寿衣铺刚卸下门板，棺材铺的刨花卷了一地，白的，卷卷的，铺在未化的雪上，踩上去软而无声，他没走快。那句话在耳朵里翻来覆去：轻得不像人，担子里像只装了一身衣裳。
路
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