落上去，不化，积成薄薄一层白。
脚行。
北境三百里，专做送治生意的脚行只此一家，历代发疯的猎魂人，无论天字号地字号还是末席，最后都是由这里的杠子抬进那道黑门的。
猎魂司管杀，净魂司管收，中间那一段三里长街，归脚行管。三代人，一根杠，吃的是阴阳交界上的饭。
行里的讲究比外人多，抬送治的杠，杠头要缠麻绳，隔一年一换，换下的旧绳烧掉，灰不能扫进阴沟，得埋在十字路口，担子上的人不许盖脸，说是盖了脸，魂就找不到回来的路，可三代人抬了四十七个进去，没有一个回来的，这规矩留着，留的是个念想。
苏砚到的时候，天刚蒙蒙亮，灰雪落得稀，像天上有人在筛陈年的灶灰，门脸里烧着一只火盆，盆边坐着个老脚夫，六十上下的年纪，肩上搭一条汗巾，正就着炭火烤手，那双手的虎口和指腹全是老茧，茧子叠茧子，裂口里嵌着洗不净的青黑。
“抬杠还是问事？”老脚夫眼皮都没抬。
“问事。”
“问事也收钱。”
苏砚在他对面的小杌子上坐下，火盆里的炭烧得不旺，灰白的炭壳底下透出一点暗红，屋里比屋外暖不了多少，他把来意说得很省：六年前，统一纪元五百五十五年夏天，脚行抬过一个发疯的猎魂人，末席的编号，他想打听那一趟。
老脚夫烤火的手停了。
他抬起眼皮，把苏砚从头看到脚，目光在袖口那截“999”上搁了半息，又移开，落回炭盆。
“行里的规矩，先讲给你听。”老脚夫的嗓音像砂纸蹭过旧木，“送治不录名，只录编号，进门收一半钱，出来再收另一半，没有出来的，所以另一半，从来没人付过。”
火盆里一块炭塌了，极轻的一声。
“五百五十五年，我刚入行第二年。”老脚夫眯起眼，搓了搓肩，像隔了几十年又感到那副担子的分量压上来，“头两年抬过四回，都沉，疯子和常人一样沉，疯起来还更沉，挣命似的压杠，就那一回，怪。”
“怪在哪？”
“那年抬进去的人，轻得不像人。”
苏砚的呼吸慢了半拍。
“……轻是什么意思？”
“担子里像只装了一身衣裳。”老脚夫把双手拢回炭盆上方，慢慢翻着，“人形是有的人形，号衣是猎魂司的号衣，杠子上肩那一刻，我同搭伴的对了一眼，都当行里弟兄玩笑，抬了口空棺，到了黑门，木牌递进去
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