「渡引使手记·残页」
“太古遗音，三千年不绝；琴不渡人，人自渡；然当行者下山，琴当一送。”
次日拂晓，苏砚下山。
天还没亮透，山脊的轮廓在灰青色的天光里浮着，像一笔没有蘸饱的墨，他在偏房门口站了一瞬，朝祠堂的方向抱了抱拳，什么也没说，转身踏上石阶。
行囊比上山时轻了，干粮去了大半，又比上山时重了，重的不是东西：枕下多了一块魄晶，心里多了一盏没点的灯，眉心多了一声没醒的鸣。
上山时，石阶是引路的；下山时，它们一级一级地往后退，像目送的。
苏砚走过第九十九级那道浅槽，走过第九十八级那声听不见的吆喝，走过第一千级那只老得抬不起来的手，每一级都比上山时重了一分，不是腿沉，是心里多了一分“知道”。
知道山的名字，知道灯的名字，知道碑上还空着一行。
那些沉在石阶里的意志，今日没有一一上来碰他，它们只是在他走过的时候，从石头深处透出一丝极淡的动静，像一屋子睡着的人里，总有几个人在半梦半醒间听着下楼的声音。
走到半山腰，雪落下来了。
今冬的第一场雪，起先只是几点，落在古柏的枝桠上，落在石阶的刻痕里，悄无声息，很快就连成了幕，从灰青的天上垂下来，把整座烬山罩进一片缓慢的白里。
苏砚拉了拉衣领，继续走。
雪落在石阶上，把那些模糊的名字一个个填成白色，他下山的脚印是这条路上今日唯一的黑，走到一半，他忽然想起上山那日石阶里没有香火的冷清，想起山脚村里蒸糕的米香，心里把这个画面存了起来：一场初雪，一座空山，一个下山的人。
雪幕深处，响起了琴声。
琴声很轻，轻得像雪落的声音里多出来的一根弦。
苏砚停住脚。
四野无人。山道在雪里弯下去，看不见山脚，也看不见山顶，琴声不知从何处来，像从千里之外来，又像从他自己的骨头里来。
雪声、风声、呼吸声都还在，琴声叠在它们底下，不急不缓，一个音一个音地铺开。
那曲调极旧。旧得不像人间的曲子，倒像人间的曲子都是学它学岔了的。
剑脊深处，老鬼的光点忽然不动了。
“《渡引》……”他低低地念出两个字，后面没了，苏砚等了一会儿，没有等到下文。
剑里安静得出奇，连平日的呼吸般
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