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不是财富，不是地位。
是一句话。
一句关于读书，关于记忆，关于传承的话。
而这句话，改变了一个人，影响了几代人。
这就是文字的力量。
这就是记忆的重量。
“周奶奶，”林征郑重地说，“我会把您的故事写进书里。让更多人知道，在重庆大轰炸中，有一个校对员，有一支笔，有一句话，有一个用一生践行承诺的女儿。”
老人笑了。
笑得很开心，像孩子。
“好。”她说，“写吧。让后来的人知道，战争摧毁了很多东西，但有些东西，是炸不毁的。”
她顿了顿，指着自己的心口：
“比如记忆。比如承诺。比如爱。”
林征点头。
他拿出录音笔，按下录音键。
“您能……对着它说点什么吗？”他问，“说给您父亲听的。”
老人接过录音笔，握在手里，像握着一支笔。
她想了想，然后开口：
“爸，我是敏敏。今年九十二岁了，快来找你了。”
“你让我好好读书，把今天的事写下来。我读了，写了，写了一辈子。”
“现在有个年轻人，也要写。他会把你的故事，我的故事，都写下来，让更多人看见。”
“你可以安心了。”
“我也快安心了。”
“等我来找你，给你看我写的字。”
“很多很多字。”
“都是写给你的。”
她说完，把录音笔还给林征。
眼睛里有泪光，但没掉下来。
林征收起录音笔，郑重地向老人鞠了一躬。
“谢谢您。”他说。
“该我谢你。”老人说，“谢谢你愿意听，愿意记。”
采访持续到中午。
护工送来午饭，简单的两菜一汤。
老人留林征吃饭，林征婉拒了。
他不想打扰老人休息。
临走前，老人从盒子里拿出那支笔，递给林征。
“这个，”她说，“送给你。”
林征愣住了。
“这……这是您父亲的遗物，太珍贵了，我不能……”
“拿着。”老人把笔塞进他手里，“我老了，写不动了。你年轻，还要写很久。用这支笔写，就像我父亲
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