剩一个“府”字在火里扭曲，血从台阶上往下淌，淌进砖缝，砖缝里的雪化成了红水，一个浑身浴血的人影抱着个襁褓从府门里冲出来，踉跄，跪倒，又爬起来，用整个后背挡住追出来的火光，襁褓里的婴儿没有哭，睁着眼。
那婴儿的眉眼，轮廓，与他自己，有七分相似。
苏砚的神魂剧烈地晃了一下，他想抓住那幅画面，想看清楚抱婴人的脸，想看清楚那半块匾额烧掉的另一半，画面一闪而过，快得来不及抓住，像有人故意把它从洪流里抽走了，又像三百年的岁月自己把它磨剩了最后一帧。
“疼就喊出来！”
老鬼在骂，声音里混着三百年没散干净的那点急。
“装什么硬汉！”
苏砚咬着牙，从齿缝里挤出一句。
“……你也没喊。”
老鬼一愣。
随即他大笑起来，笑声在剑中空间里滚，苍凉，畅快，把满空间将熄的光点都震得一晃。
“好小子。”
“好小子。”
他连说了两遍，第二遍低下去，低得像叹。
最后一缕烬忆传进来的时候，苏砚的左臂上，暗红纹路漫过肩头的旧界，朝着颈侧爬了半寸，侵蚀度的刻度，自二十八攀进二十九，他没有分神去管，他怕自己一分神，就接不住对面那个正在散的人，最后的这点东西。
“完了。”
老鬼说。
两个字，说得轻轻松松，像收了一堂课。
苏砚睁开眼，空间里的光已经暗到了极处，对面那个人形，只剩一小捧稀稀落落的光点，轮廓如晨雾遇着朝阳，一线一线地散开，散得不疾不徐。
三百年，一个人把自己钉在一柄剑里，钉了三百年，等的就是这一刻，此刻到了，他散得比谁都从容。
“臭小子。”
光点里，声音最后一次响起来，很轻。
“别哭。”
苏砚没有哭。
他的拇指死死抵在眉心，指背绷成一条铁线，牙关咬得咯咯作响，他把胸腔里那团翻江倒海的东西，一寸一寸，压回它该待的地方。
“我等了三百年来接你……”
老鬼的声音越来越远，像顺水漂走的一盏灯。
“值了。”
“记住，活着回来。”
最后一字落下，光点散尽。
剑中空间，一片干净的、彻底的空。
同一瞬，
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