眼前这个人干净得可怕，干净得像一页被墨浸透又晾干的纸，所有的字都被时间收走了，只剩下纸本身还立着。
“你的牌位在祠堂里。”苏砚缓缓道，他想起那块最大的牌位，想起那个持剑的、莫名眼熟的轮廓，拇指抵住眉心，确认自己没有在做梦，“第一代的牌位，灯亮着。”
“你是第九十九代。”蒙眼人缓缓转身，面对着他，“我是……第一代。”
崖上的风停了一瞬。
“灯亮的是‘烬’。”蒙眼人说，“我是‘忆’，他殉道那日，最放不下的一缕执念成了我，三千年来，我目送每一个守者走向必死。”
苏砚没有放下剑，也没有再后退。
“999号。”墨隳忽然说，“猎魂司末席，我看过太多末席，最低，最不被需要，却最顽强。”
“你进过我的房间。”
“剑里那个，”墨隳的下颌朝断剑的方向偏了偏，“还活着？”
苏砚握剑的手紧了紧：“活得比谁都聒噪。”
“聒噪好。”墨隳说，“聒噪的魂，散得慢。”
这句话说完，崖上静了一瞬，骨琴上的结碰出一声极细的响，像有人应了一声，又像没有。
“那块魄晶，算见面礼。”墨隳的语气里听不出歉意，也听不出善意，“你的侵蚀度两成六，往后每一步都是刀尖，不是帮你—你死了，太初烬碑无人承引，我这三千年的目送就白送了。”
苏砚沉默片刻：“三千年的目送，是什么意思？”
“意思是九十八次。”墨隳说，“我数过，一次不多，一次不少。”
崖下云雾翻涌，把月光揉碎了又铺平，骨琴上的三十八个结轻轻碰着，发出极细的声响，像很远的地方有人在数念珠。
苏砚忽然明白了那三十八个结是什么，又不敢深想，三十八，或者更多，这架琴系的从来不是结，是名字，石头记不下的，骨头记着。
“祠堂里那位，和你……”他斟酌着字句，“是同一个？”
“牌位里睡着的是他烧尽的那部分。”墨隳说，“我是他烧不尽的那部分，火熄了，灰落在祠堂里；烟散不了，就在人间走了三千年。”
这话说得很轻，轻得不像回答，倒像说给崖下的云听。
“为什么是现在？”苏砚问，“为什么肯见我？”
墨隳没有回答这句，他侧过脸，黑布蒙着的眼睛对着苏砚的腕间。那根红绳在月色里安安静静地缠着，旧得发暗。
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