着不灭的灯，是1823室——孙家文还在那里销毁证据，纸屑在碎纸机的嘶鸣中飘落如雪，倒计时指向评审会前的最后十二小时。
“这一次，我选自己。”林远舟的声音很轻，像是对自己说的。
许安然弯腰捡起阳台上那片被风吹落的枯叶，放进他攥紧的拳头上方。枯叶的边缘蜷曲干裂，但叶脉依然清晰，在晨光中勾勒出无数细密的分叉，像一张微型的地图。
“不用系统做三次判断。”她松开手，枯叶落在他拳背上，“第一次——判断你自己。”
枯叶被晨风卷起，翻过阳台栏杆，消失在越来越亮的城市天际线里。
林远舟站在日出之中。
掌心烙印发烫。不是系统的灼痛，不是前世的寒光。是两者交汇时，一种他从未有过的温度。
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