李谪仙牵着追风驹。
在街角那简陋的说书棚子前停步。
棚下条凳稀疏，拢共没几个听客。
说书人更老了，一身洗得发白的青袍空荡荡地挂在身上，仿佛一阵风就能吹倒。
唯有一双眼，在昏黄暮色里亮得惊人，像燃尽的炭里最后一点火星。
啪——！
醒木拍在瘸腿的桌上。
声儿沙哑却字字砸地：
“诸位看官，且听今日这一折——「剑酒怒斩黄金代，教皇血溅武魂殿」！”
“话说那李谪仙，一袭白衣胜雪，腰间悬三尺青锋……”
腔调是老江湖的腔调，油滑里透着股狠劲儿。
不知是亲眼所见，还是嘴皮子磨了千百遍。
那细节，活灵活现。
那杀气，透骨冰凉。
李谪仙静静听着。
只觉得心头百味杂陈。
他乡遇故知的感触，再闻过往事的激荡……
种种情绪堵在喉头，哽得他发涩。
他算是明白了。
是哪位故友宣扬他死去的消息，替他消了武魂殿几分疑窦。
原来是天斗城的说书人。
瞧着老人沟壑纵横、更显苍老的脸。
不难想见，这般讲书，已有些年月了。
李谪仙长呼了口气。
带着不易察觉的颤音。
他在北境捱了一年半的风刀子，之所以坚持是因为那个躺在生命之湖里的女孩。
即便如此。
他也得承认：
北境的风雪，是真他娘的冷入骨髓。
可眼前这说书人呢？
李谪仙自己也琢磨不透。
究竟是哪股劲儿，撑得这个老人，跋涉到这荒僻地界，固执地讲着他李谪仙的故事。
说书人身后。
戳着个肤色黝黑，穿着件破败魂师袍的中年汉子。
老人讲得声嘶力竭。
他便默不作声地续上茶水。
棚下稀稀拉拉的看客，眼珠子却多半粘在那身破魂师袍上，比台上嘶吼的故事更能勾魂儿。
这暮色小镇似乎天生就不是听书的地方。
人来了走，走了来，棚底下始终就那几个，稀稀拉拉。
可老人依旧杵在那瘸腿榆木桌前，拍着半卷磨秃了毛边的惊堂木，一丝不苟。
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