凌晨三点的图书馆地下修复室泛着冷白的光，宋昭蜷缩在藤编椅里，后颈还沾着通风管道的铁锈味。
他掌心的硬盘像块烧红的炭，赵振邦那句“他不该碰林总的车”仍在耳畔嗡嗡作响。
苏晚改装的屏蔽终端在桌上投下幽蓝的光，他盯着那个银色小方块，指节因用力而泛白——这是他从物证中心通风管道里滚出来时，用后背护着抢来的东西。
“要我帮忙接电吗？”苏晚的声音像片羽毛，轻轻落在他紧绷的神经上。
她站在修复台边，素色棉麻衫袖口沾着浆糊印子，发梢还挂着图书馆顶楼晒古籍时落的碎纸片。
宋昭这才注意到她左脚踝的绷带——白天帮他搬古籍时磕到了展柜角，他当时只顾着查档案，竟没发现。
“不用。”他清了清嗓子，指尖在终端接口上顿了顿，“你离远点。万一有追踪程序……”话没说完，苏晚已经搬了把木凳坐在他斜后方，膝盖上摊着本《古籍修复技术规范》，书页间夹着半支铅笔——这是她紧张时的习惯动作。
宋昭喉咙发紧，终究没再劝，将硬盘推进了接口。
系统启动的提示音像根细针，扎得人耳膜生疼。
分区表刚跳出来，一道红色加密框就弹在屏幕中央，“三级权限认证”几个字刺得他眯起眼。
苏晚忽然探身，铅笔尖点在“警用物证系统”的字样上：“陈法医不是说过，2003年系统升级时他参与过？”
宋昭的手指猛地一僵。
他想起陈法医昨天在老茶馆递给他的搪瓷杯，杯底压着张皱巴巴的便签，边缘被茶水洇出深褐的晕——那是老法医故意留下的线索。
他摸出加密手机，号码在通讯录里躺了十三年，最后一次通话还是三年前替陈法医修显微镜时。
“喂。”电话那头的呼吸声粗重得像台老风箱。
“陈老师，是我。”宋昭喉结动了动，“关于‘98-寒蝉’的硬盘……”
电话里沉默了足有半分钟，宋昭甚至能听见远处物证中心冷柜的嗡鸣。
“后门密码‘coldcase03’。”陈法医的声音突然哑了，“登录后120秒必须导出，否则会触发自毁程序。”不等宋昭追问，电话已经挂断，忙音里裹着一声极轻的叹息。
十六进制代码在屏幕上翻飞，宋昭的额头沁出细汗。
苏晚递来纸巾时，他才发现自己指甲在掌心掐出了月牙印。
“找到了！”
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