一烬，归于万灯。
苏砚一行一行地看过去。
中间的字大多淡了，有的只剩半句，“……莫回头”三个字后面跟着一长串模糊的金痕；有的只剩一个字，“灯”，或者“值”，或者一个笔画歪斜的“甜”；有一整段只剩下深深浅浅的沟壑，像一个人写了满满一墙的话，又亲手把它们抹去了。
九十八代人，有人善书，有人大概一辈子没握过笔，字写得像柴棍搭的，可每一笔都压进了石头里。
第九十七行字瘦而硬，收尾处微微发抖：我等了三百年来接你……值了。
最后一行不是字，是一根糖签，斜斜地插在第九十八块牌位的缝隙里，签身上刻着三个小字，刻得歪歪扭扭，像个孩子刻的：
甜是苦的一种。
随后，低语声响起来。
九十八道声音，汇成一片潮，听不清每一道在说什么，听清的只有几个词，一遍一遍，像浪一遍一遍拍上岸：
“……第九十九个……”
“……九九归一……”
“……选择……”
苏砚没有应答。
低语声绕着他不肯散，它不逼他，只是绕着他，一圈一圈，像潮水绕着一块还没想好要不要离岸的石头。
他知道有些话一旦接了就还不回去，有些重量一旦上肩，就得一直背到坟里，他还没想好自己背不背得起，所以他只是听着，把每一个字都听进去，存好。
然后他整了整衣袍，朝三面墙壁，深深一拜。
“我记住了。”
九十七盏灯焰静静地伏着，祠堂地面的暗纹在他脚下极轻微地亮了一线，又暗下去，快得像错觉。
苏砚低头看了一眼脚下的石面，纹路已经暗了，暗得和祠堂里三百年的寂静一模一样。
那一拜起身时，夜已经深了。
他退出祠堂，灰寂跟在他脚边，祠门在身后缓缓合拢，合到只剩一线时，他从那条缝里最后看了一眼：九十七盏灯之外，那两个空着的灯座在满室橘光里，黑得很安静。
偏房在祠堂东侧，一间石屋，一张石床，屋顶的瓦缝里漏进几线月光，青白色的，落在地上像几道浅浅的霜。
苏砚躺下，没有睡着。
剑靠在床头，光点缩在剑脊深处，比平时暗，老鬼从祠堂出来后一句话也没说过，苏砚也没问 一个人站在自己的牌位前看过自己的灯，这种时候说什么都是多余的。
灰寂卧在他的颈窝里
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