浸得很冷，有的只剩几个模糊的笔画。
苏砚拾级而上。
第一级，他踏上的时候，眉心轻轻一颤，那级石阶底下沉着一缕极淡的意志，像灰烬里最后一点将熄未熄的余温，碰了他一下，就散了。
第二级，第三级。
每一级都有，有的锐利，有的温厚，有的残得只剩一丝几乎觉察不到的凉意。它们不说话，只是在他经过的时候，从石头里抬起头，看他一眼。
感魂期的感知在石阶上被拉得很长。
走到第三百级，苏砚已经能分辨那些意志残留的差别：有的像刀出鞘的一瞬，有的像补衣裳的针脚，有的像他怀里灰寂睡着时的呼吸，这些人活着的时候，大概也是这样各不相同。
这些人死的时候，大概也是这样各不相同。
第一千级，他在一级字迹几乎磨平的石阶上停了停，那级石阶里的意志淡得只剩一缕，缠上他的靴底，又松开，像一只老得抬不起来的手，最后摸了一下过路人的衣角。
苏砚朝那一级石阶点了点头。
他不知道自己为什么要点头，走完这一级他才明白：这一路上，没有一级石阶向他讨要什么。
它们只是在这里，让人踩着，把人往上送。
苏砚的脚步慢下来。
他惯常在紧张时摩挲眉心，拇指抵着那道看不见的旧痕，一下，一下，可越往上走，那动作越缓，越轻，走到半山腰，他的手垂了下去。
此地不需要戒备。
剑中的光点越来越亮，老鬼一路没有说话，光点在剑脊上缓缓流转，亮得像游子在百里之外望见了故乡的灯。
腕上的红绳也在变，越往上，那根系了不知多少年的旧绳越是透出微光，倒像沉睡的东西在梦里翻了个身，血脉里有什么应和着石阶深处的存在，红光映在他手背上，一寸一寸，由暗转明。
第九千九百九十八级。
苏砚踏上去的瞬间，听见了低语。
很淡，像隔着一整座山传来的吆喝声，走街串巷，尾音上扬，听不真切，那声音里没有悲伤，倒有几分吊儿郎当的暖意。
第九千九百九十九级。
这一级石阶上空无名讳。
石面中央有一道浅槽，窄而长，槽口参差，像被什么断裂的东西磨出来的，苏砚解下烬渊剑，比了比。
断口与浅槽严丝合缝。
他把剑插了进去。
山风停了，满山古柏的枝叶声停
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