一托。
骨中余烬的烫意被托住了，烧得稳了，三年猎魂，他头一回觉得自己的骨头缝里，住进了一线活水。
“你体内……”老鬼的声音陡然拔高，“多了什么？”
苏砚把那夜的事说了，水帘，白衣，红绳，说得很短，该说的都说了，不该说的，他也说不出。
剑中那点光，骤然亮了一下，亮得近乎失态。
“红绳？”老鬼的声音在抖，“是不是红绳？”
“嗯。”
剑中静了很久，久到苏砚以为那点光又熄了。
“三百年了。”老鬼终于开口，声音低得像从井底传上来，“我等了三百年来接你，原来，等的不只是你。”
苏砚想问这话什么意思，那点光已经缩回剑身，任他怎么唤，都不出来了。
只有剑身的温度出卖了他，苏砚握剑回营的时候，断口那一圈青灰色的光，比平日暖了半分，一柄锈了三百年的剑，那一夜像被人从里头，轻轻焐了一下。
晚饭是粗面馒头。
伙房里热气腾腾，老李头的汤锅咕嘟着，苏砚领了三个馒头，一碗热水，坐在老位置上，咬了半口，咀嚼的动作停了停。
方才那一瞬，味觉出了岔子，甜和咸之间，像隔了一层薄纱，馒头到了嘴里，滋味要先穿过那层纱，才到得了舌头。
一瞬，旋即恢复。
他放下馒头，看着自己的左手，侵蚀度二十三，离三十那道淡味之舌的门槛，还差着七，方才那一下，连先兆都算不上，顶多算错觉。
可他记得老鬼念过的那本账，骨头脆化，幻听，浅眠，淡味，这本账是一页一页往下翻的，翻过去，就翻不回来。
他又咬了一口，慢慢地嚼，甜是甜，咸是咸，粗面的渣感贴着舌面，清清楚楚，方才那一瞬像没发生过，可他知道发生过，错觉这东西，第一次是错觉，第十次就是习惯了。
腕上的红纹，就在这时微微一暖。
那暖意不烫，像冬天里有人从很远的地方，往他的手心里呵了一口气，皮下那道细细的红纹亮了一线，又伏下去，那层薄纱，散了，散得干干净净，甜咸重新分明，像有人替他把舌头上的世界，擦了一遍。
第二天喝热水，他特意多含了一口，铁锈味，温吞吞的，都在。
第三天夜里巡线回来，他掰了半块干饼，嚼到第三口，那层纱又蒙上来一瞬，还没来得及分辨，腕上一暖，又散了。
一来，一去，像潮
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