隙百丈之内，半个时辰，侵蚀度便要往上走，那人所站的位置，风都是灰黑色的。
宁烬的双刀出鞘半寸：“看得见他？”
“看得见。”
“我看得见一团雾。”宁烬的声音压得很低，“只有你看得见人。”
共鸣一寸寸往上顶。
顶到某个临界，苏砚的瞳孔外缘，那圈银灰色的纹路亮了。
这一次没有沉下去。
世界在他的眼里换了模样。
雾里有了线。
极细的线，半透明，从每一个活物身上牵出来，自过去，延向未来。
霜的身上有三缕，一缕连着宁烬，亮而短；两缕散进北境的风里，淡得快看不见。
灰寂的线很奇怪，一团一团的，像揉皱了又展开的纸，数不清层数。
宁烬周身的线多得多，密的疏的，大部分向前方铺开，有几缕没入身后的黑暗，断口整齐，像被刀切过。
连雾也不一样了。
肉眼里的灰雾是一整片，混沌，厚重，在这双眼睛里，雾是无数极短的断线，飘来，荡去，彼此不相连属，像一场下了千万年的、断掉的雨，裂隙所在的地方，断线密得织成了幕，幕的缝隙里，有更深处的东西在缓慢地呼吸。
苏砚低头看自己的手。
他的线从腕上牵出去，不多，向前的一缕短而直，像一条走熟了的路；向后的一缕没入来路，颜色很深，左臂烬痕所在的地方，线上缠着一圈暗红，像烙铁在丝上烫出的结。
他再抬头。
而雾中那人，周身没有一根干净的线。
灰黑色的丝绪从他身上蔓出来，一层叠一层，向四面八方爬，像一张蛛网，网心是他。
那些丝绪有的扎进灰雾深处，有的缠上裂隙的缝，有的空荡荡垂着，末梢还在轻轻摇。
其中一条，笔直地越过百丈，缠在苏砚自己的线上。
不是搭着，也不是碰着，而是绞。
两条线绞在一起，绞得死紧，像一条河分出的两条支流，在下游的某处，又撞回了同一片河床，绞得最深的那一段，已经分不清哪一股是他的，哪一股是对方的。
苏砚的呼吸停了半拍。
那是他自己的线的颜色，灰里透着暗红，暗红里沉着灰，同源，同质，同一个炉里烧出来的。
雾中人抬起了右手。
那只手苍白得近乎透明，指节清晰得像玉雕，他没有攻，没有退，简单
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