没有纹饰，她的五指在匣面一搭，指节翻动如蝶，匣身“铮”的一声展开，九十九枚探针扇形排开，针尖细如牛毛，在昏灯下泛着冷光。
“千机匣。”她说，“图纸造的就是它的根，探针能咬住墟气的尾子，隔半个月也咬得住。”
九十九枚探针齐齐一颤。
针尖缓缓偏转，先指铁柜，又从铁柜折向地面，一路向下，指向楼的更深处。扇形的针阵在地面投下一片细密的影，像一把张开的铁梳。
“侵蚀是从地下上来的。”温言的声音低了，“楼底下是旧仓库，封了十年，我下去过一次，走到一半，梯子自己断了。”
苏砚看着那片针影。
针尖所向的那种腥甜，他认得，蚀骨荒原外围，骨将刀口上的墟气，面具人散作紫烟时的墟气，是一个味道。
同宗。
“下去。”他说。
旧仓库的入口在密室地板下面，一道竖井，铁梯锈得发红。
温言在前，苏砚在后，灰寂扒着他的肩，竖井很深，下到一半，头顶的光缩成一枚铜钱的亮，空气里有土腥，有铁锈，还有一丝若有若无的腥甜，越往下越浓。
井底是一座石室，四面墙上刻满纹路。
纹路苏砚认得一半，横平竖直、环环相扣的那一半，是机关术的阵纹；另一半是灰黑色的，蜿蜒如烧焦的藤，像有人用烧过的炭，在阵纹的缝隙里又描了一层。
两层纹路咬在一起，像两条缠死的蛇。
“别碰墙。”温言说。
话音落地，墙上的灰黑纹路亮了。
没有声音，没有光爆，什么征兆都没有，苏砚只觉得脚下一沉，石室不见了，竖井不见了，温言也不见了。
他站在一片灰黑的水面上。
水面无波，深得看不见底，水下隐约有灯，一盏一盏，全是熄的，数过去，数不到头，最近的一盏里似乎还残着半点火，凑近了看，火里裹着一张脸，眉眼模糊，冲他笑了一下。
苏砚认得那种笑。镜子里，他自己不笑的时候，嘴角也是这个弧度。
有人在水底说话，声音贴着骨头缝钻进来，每一个字都旧得像沉了三千年。
“第九十九个……你也不会例外。”
烬痕猛地收紧，暗红纹路自腕至肘一齐灼烧，苏砚的左手掐进右掌掌心，指甲入肉，血渗出来。
疼是真的。
疼是真的，水就是假的。
他盯着水面，
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