这几日躲他躲得更远了，从前是嫌他晦气，如今是怕他，怕和嫌，落在身上的分量差不多，他都习惯了。
养伤的第三夜，他把断剑取出来，横在膝上。
“骨将说了两个字。”他说，“它曾经是人。”
剑身静着，自从剑内结界那一夜，老鬼的话一日比一日少，光点一日比一日淡，苏砚等了很久，等到油灯的芯结了个灯花，剑里才传出一句，哑的。
“所以猎魂人的刀，要稳。”老鬼说，“稳了，才少受罪。”
“你早知道。”
“我杀过的，比你见过的多。”老鬼说完这句，再没了声息，断口那圈青灰的光暗下去，像一盏被人呵灭的灯。
苏砚把剑收回床底，有些话老鬼不说，不是因为不知道，是因为说出来没人受得住。
窗外风雪一阵紧似一阵，灰寂忽然竖起耳朵，冲着窗口弓起背，喉咙里压出低低的呜声。
“猫脾气不小。”
窗框上坐着那个小老头，两条腿悬在窗外，脚底不沾窗台，手里拎着一串糖葫芦，风雪从他背后灌进来，到他身前三尺，自己绕开了。
苏砚的拇指停了半拍，又续上。
“门在那边。”他说。
“门要敲，窗不用。”小老头从窗框上滑进来，落地无声，还是悬空三寸，他在桌边坐下，把糖葫芦搁在桌上，咬了一颗，糖衣咔嚓。
“伤怎么样？”
“死不了。”
“那就好，省了串蓝的。”小老头又咬了一颗，目光在屋里转了一圈，落在床头那摞缝补整齐的灰袍上，落在墙角擦剑的鹿皮布上，最后落回苏砚脸上，“骨将化灰的时候，说什么了？”
苏砚看着他。
“你都知道。”
“我知道归我知道。”小老头说，“想听你亲口说一遍。”
“它说了谢谢。”
屋里静了一瞬，小老头嚼糖的动作慢下来，把嘴里的山楂咽了，才点点头。
“三百年了，头一回有猎魂人把这两个字记住。”他说，“记着好，记着了，拳头才不会变轻。”
他拍了拍手上的糖渣，话锋转回来。
“那头骨将，刀身上多少编号？”
“三十七。”
“其中有三个，”小老头的语气平得像在说今天风很大，捏竹签的手却把那根竹签捏出了一道微弯的弧，“是本该在净魂司的人。”
拇指停住了。
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