。左臂的烬痕炸开，暗红纹路不再沿着旧路走，蔓过手腕，爬上胸口，又攀上右肩。皮肤下血管根根凸起，血烧得沸腾，骨头里像有几百把小锤同时落下去。
疼到极致的时候，疼忽然远了。
有什么东西托着他的意识，往下坠。
坠进一片很深很静的地方，那里没有光，没有声音，只有冷，一种比北境所有冬天加起来都旧的冷。冷的深处，有个声音在低语，每一个字都像贴着几千里地皮爬过来的：
“第九十九个……你也不会例外。”
苏砚的意识晃了一下，朝那个声音倾过去。
那声音里没有恶意，这恰恰是最瘆人的地方。它不带语气，像水往低处流，像雪落在地上，九十九个都来了，你为什么不来。
骨头里的小锤还在敲，敲到第三下，或是第四下，苏砚忽然听见另一个声音。很轻，很远，像隔着一整片荒原。
猫叫。
灰寂。
他咬住那点声音，把自己往回拽。深渊的冷顺着意识往上爬，他一寸一寸往回挣，掐进掌心的疼都成了梯子。回到身体里的那一瞬，五眼灰皮的爪子已经悬在头顶半尺。
烬痕自胸口汇聚到拳面。
一拳轰出。
暗红的光从拳面炸开，但是不烫，只是旧，旧得压手，像骨缝里三百年积下的火，全在这一拳里还了债。五只眼睛同时睁到最大，第五只眼里映着那点光，第一次露出近似恐惧的东西。
灰皮从拳面接触的地方开始化灰，五只眼睛一只接一只暗下去，庞大的身躯散成一场灰雨，落进地缝，被那些暗红的光舔干净。
苏砚跪在地上喘气。纹路还亮着，从左臂到胸口，一明，一明。
结界在塌，头顶的昏黄一寸寸卷起来，像有人从边缘开始烧一张旧纸。地缝里的光渐渐淡了，灰雨落尽的地方，露出下面青灰色的底，和断剑的断口一个颜色。原来这片荒原的骨，是这把剑的颜色。
“回来。”老鬼说。
意识归位，营房的油灯还点着。
苏砚伏在桌上，浑身汗透，像刚从冰水里捞出来。肋下没有伤，左腿也没有，可那些疼都留下了，沉在骨头缝里，一阵一阵地泛。结界里断的是意识里的骨，疼却是真的。
老鬼的路数他现在懂了一分：伤可以作假，死的感觉不作假。
断剑躺在桌上。灰寂蹲在剑旁，背弓着，冲剑身低吼，吼声又低又哑，听动静已经吼了很久。
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