那件灰布衣落在地上。
软塌塌的，像一个人终于躺下了，躺得舒展，躺得踏实。
衣襟散开，袖口空荡荡地垂着，风从北边吹过来，卷起一角，又放下，卷起来，又放下，像是在试探，像是在犹豫，像是在等什么。
呼延灼站在城头，低头看着那件衣服。
他看着那件衣服，看了很久。
那层金光还裹在他身上，亮得刺眼，亮得灼人。
可他自己知道，那光正在变淡。
潮水退去前的最后一道浪，看着还在往前涌，其实已经在往回缩了。
那三万条命换来的东西，正在用完。
他握了握拳。
拳头上，那道被陈玄最后一剑斩出的伤痕还在。
那伤痕很深，从虎口一直划到手腕，皮肉翻卷着，深得能看见底下的骨头。
骨头上有金色的纹路，正在慢慢蠕动，像是有无数条小虫子在爬，想把这伤口愈合。
可那蠕动越来越慢。
慢得像要停了。
呼延灼低头看着那道伤，忽然笑了一声。
很轻，很短，像是从牙缝里挤出来的。
“陈玄。”他喃喃，“你还是死了。”
他抬起头，看向远处那数万大军。
那些人还站在那里，几万人，黑压压一片，从城下一直铺到三里之外。
他们看着城头，看着那道金光，看着那个浑身是光的男人，脸上的表情很复杂。
有怕，有敬，有恨，还有一点说不清的东西——
像是看着一个怪物，一个本不该存在于这世上的东西。
呼延灼看着那些人。
那些面孔，有的是他认识的。
从小一起在草原上长大的，一起喝过马奶酒、一起对着狼神起过誓的。
有的是他不认识的，从中原来的，跟着陈玄来的，是要杀他的。
他看着那些人，看了很久。
然后他开口。
“陈玄死了。”
声音不高，可那几万人都听见了。
那声音里带着回声，带着那正在消退的金光，带着从三万条命里生出来的东西。
那七万人沉默了一瞬。
然后有人动了。
前排的步卒开始往后退。
一步，两步，三步，退得很慢，像是在犹豫，像是在确认。
可他们
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