了纸条最底下那行小字上，声音放得更轻，"我要是没回来，别寻我。好好过你们的日子。擦鞋的老头还得有人陪他喝酒，面馆的儿子还得有人给他拍后脑勺，天桥上，还得有人，给那个唱歌的，撑一把伞。"
耳机那头，电流声里，传来一阵很轻的、压抑着的、带着哭腔的"嗯"。
林知意没有再听第二声。
她收回视线，重新看向屏幕底下那一闪一闪的、小小的缺口。她深吸了一口气，把风、把冷、把南城最后一点橘灰色的天光，把她鞋底沾过的那些泥、那些烂柿子、那些汤、那些鼻涕和酒，全都吸进肺里。然后，她把那根还在发抖的食指，稳稳地，落在了回车键上。
她没有立刻摁下去。
她就那么按着，按着，像在跟这个她即将离开的、满是残缺的人间，做最后一次、长长的、没有声音的告别。她感觉到身体里那一丝它留下的、冰凉的种子，也在这一刻，跟着她的心跳，轻轻地、跳了一下。像回应她，也像——等着她。
风从天台的尽头吹过来，吹过她的发梢，吹过她那件破了的外套，吹过那张被她铺在键盘边的、写满了人命的纸条，吹过远处南城成千上万扇还亮着的、脏脏的、暖黄色的窗——那些窗里，有吵架的夫妻，有写作业的孩子，有熬汤的老人，有睡不着的失眠者，有哭的，有笑的，有骂的，有发呆的，有千千万万个，不完美的、残缺的、可还在活着的、活生生的人——
她在心里，对他们，也对自己，轻轻地，说了最后一句话。
——这人间，我不格式化。
——
回车键，在她指腹底下，沉了下去。
那一下，没有声音。没有爆炸，没有光效，没有任何电影里该有的、轰轰烈烈的东西。它只是"咔"的一声，像一个锁，终于被一只找了它很久的手，拧开了。
紧接着，整个世界，从她脚底开始，碎了。
不是天台碎了，是她眼前的整个南城，像一块被人从背面敲了一下的玻璃，裂纹从那个小小的、一闪一闪的缺口开始，飞速地、无声地，向四面八方蔓延开去。她看见那条老街，看见那碗牛肉面、那个缺了半颗虎牙的小孩、那个发闷的小喇叭、那个光脚的护士、那个在雨里唱歌的吉他手——所有这些她刚刚在灰白空间里看过的、属于这个人间的画面，在那一瞬间，全都像被风吹过的旧照片，哗啦啦地、翻涌着，从她眼前一一流过。她听见面馆老板娘喊"吃你的别老摸"，听见煎饼大叔"慢点儿——"，听见
本章未完，请点击下一页继续阅读！