黄浦江像一头翻涌的黑色巨兽，波浪拍打着小艇的船舷，发出沉闷的声响。远处闸北方向的天空被炮火映得通红，像是一面燃烧的旗帜。
“淞沪这一仗，打得很惨烈。”翔宇先生的声音忽然低沉了下来，那种低沉里带着一种超越个人生死的悲悯，“你对当前的战局怎么看？”
这个问题，如果是一个普通的国民党军官来回答，标准答案应该是“军人以服从命令为天职，战局的事情由上峰定夺”之类的官话，
但郑耀先没有说官话。
他不知道为什么，在面对这个人的时候，他无法说出那种空洞的、应付差事的话。也许是因为暴雨和黑暗给了他一层掩护，也许是因为那双眼睛让他无法撒谎。
“军人当死于边野，以马革裹尸还。”他一边摇橹一边说，语气依然冷淡，但每个字都像是铁锤砸在铁砧上，“上海这一战，我们中国人不怕死，就算打光了最后一颗子弹，也不能让日本人踏过苏州河。”
他停顿了一下，又补充了一句。
“不过这只是军人的想法，政治上的事情，我不懂。”
这最后一句话，是他刻意加上去的。他必须在翔宇先生面前维持一个“有血性但不懂政治的军人”的形象，不能让任何一丝异样的情感泄露出去。
翔宇先生静静地看了他几秒钟，然后轻轻点了点头。
“如果国民党的军人都像你这样坚决，抗战大有希望。”
这句话像一把烧红的铁烙，狠狠地印在了郑耀先的心口上。
他的双手在大衣口袋里攥成了拳头，指甲掐进了掌心的肉里。他能感觉到一股滚烫的热流从胸口涌上来，冲到了眼眶里，在那里疯狂地打转。
他多想告诉面前这个人：我不仅仅是一个国民党的军人，我是你的战士，我是共产党员，我的代号叫风筝，我这五年来在黑暗中所做的一切，都是为了你、为了组织、为了这个国家，
但他什么都没有说。
他只是用力地摇了一下橹桨，让小艇在风浪中稳住了方向。
雨水从他的帽檐上流下来，淌过了他的眼角，分不清是雨水还是别的什么东西。
“到了。”
小艇靠上了运煤驳船锈迹斑斑的船舷。郑耀先先跳上甲板，把缆绳系好，然后伸出手去，扶住了翔宇先生的胳膊。
那一瞬间，他的手碰到了翔宇先生的手臂。
那是一只温热的、有力的、属于一个革命者的手臂。隔着粗布棉袍
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