。”他看着苏建国，“所以我没有瞒她。”
他顿了顿。
“也请您不要替她做决定。”
苏建国看着他。
这个年轻人站在他面前，没有躲闪，没有辩解，没有祈求。
他只是站在那里，把他愿意承担的那些重量，一件一件摊开。
苏建国没有回答。
他走回写字台边，重新坐下。
台灯的光拢着他半张脸。
“今晚就到这里。”他说。
宋启明站在原地。
“你回学校。”苏建国说，“之后的事，我会考虑。”
这不是裁决。
但也不是拒绝。
宋启明看着他，点头。
“谢谢苏叔叔。”
他转身走向书房门。手触到门把手时，身后传来苏建国的声音。
“她三岁那次高烧，”苏建国说，“出院时医生说，孩子小，退烧了就好，不会留下后遗症。”
宋启明停住脚步。
“她妈问，那万一以后还烧呢？医生说，该吃药吃药，该看护看护，做父母的不就是这样——没法替她生病，只能在旁边守着。”
苏建国的声音在夜里格外低沉。
“我没替她做过什么。”他说，“但我会守着她。”
宋启明没有回头。
他拉开门，走进短廊。
客厅的灯开着，苏晴从沙发站起来上，没有问他和父亲聊的如何，只是拉着宋启明的手说：“回去早点休息，明天我去找你。”
他穿好鞋，轻轻拉开门，对着苏晴微微笑道：“你也早点休息，明天等你”。
深夜的风灌进领口，带着一月末海滨城市特有的湿冷。梧桐秃枝在路灯下摇曳，把影子切成无数细碎的片段。
他站在那里，仰头看向二楼那扇窗。
窗帘遮得严严实实。只有缝隙里透出一线暖黄的光，像深夜里一根未熄的烛芯。
他看了一会儿。
然后他转身，走进夜色里。
宿舍楼的门禁早已过了，但是这种情况，及时身体不适也难不倒他。
躺在宿舍的床上，他想起书房里那个父亲说“我会守着她”时的语气。
不是威胁，不是宣判。
是承诺。
手机屏幕亮了一下。
苏晴的消息：
“到宿舍了吗？”
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