一串来历不明的念珠，一颗珠子上盖着鲜红未干的印记——这既是将他推入雪城权力迷宫的临时通行证，也是一道悄然锁上的无形枷锁。
朱砂印泥那股甜腥的气味，顽固地贴在鼻腔黏膜上，仿佛将一段不容置疑的誓言，硬生生按进了血肉里。木珠冰凉，在掌心滚动时带来细微的硌痛；他将念珠藏进袖底，粗糙的羊毛袖口扎着皮肤，像是在提醒他：莫将这“通行证”误当作护身符——它更像一枚被人做了记号、准备随时收线的鱼钩。
雪巴列空的内部廊道，狭窄得如同一段被刻意压缩的险途。墙壁潮湿阴冷，脊背刚一贴上去，便激起一层鸡皮疙瘩；而门内火盆散发的热浪却又过于猛烈，烤得人鼻尖发麻。冷与热在脸庞上交锋，喉咙里却只有藏香辛辣与酥油灯油烟腻人的混合气味，勉强咽下，如同吞进一页墨迹未干的判决书。
他隐在廊柱的阴影里，观察着堂上那张决定无数人命运的桌案：各式印章、暗红的印泥、堆积的账页、刻着名字的木牌，一样样摊开着。算盘珠子每滚动一下，都像在点名；官印每压下一次，都如同定罪。抄写僧洛桑坚赞的手指修长洁净，指甲修剪得整齐，但印泥已将他的指腹染成一种不祥的暗红色，仿佛常年沾染着人命的价码。
“无籍者？”朗孜官洛桑仁增的声音从堂上落下，音调不高，却字字坚硬。他无需高声斥骂，只需将“照法度办事”这几个字吐得缓慢而清晰，便足以让堂下待审之人脊梁发寒、不由自主地蜷缩。
昂旺·多杰没有抬头。他早已学会在这雪城中将目光收敛：只看脚边混着污渍的碎盐，只听那无处不在、压迫着耳膜的诵经低鸣，只闻从门缝钻入、带着牲口气息的牛粪烟火味。抬头，意味着将自己全然暴露在他人的审视之下。
然而，他的内心却在飞速拆解着这里的生存规则。昨夜那串盖着红印的念珠，将他从“可被随意拴走”的流民，提升到了“需被记名观察”的层级。这差别谈不上体面，但至少，能争取到一丝喘息之机。
活路，需要拆解成清晰的步骤——他在脑海中，将每一步都规划得像记账般精确。
第一步：找到一个能作证的人。不是“愿意为你说话”的人，而是“说出的话能被权力听见并采信”的人。
第二步：找到一件能作证的物。不是“看起来像证据”的东西，而是“一旦摆在桌案上，便能产生实际压力”的物件。
第三步：找到一枚能让所有证据生效的印章。没有印章加持，一切言辞都只是过耳之风，
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