酒鬼挥挥手，“明天不用来。后天也不用。等你真想明白了再来。”
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林朔回到铁匠铺时，母亲已经起来了。
她坐在门槛上，手里拿着父亲那把锤子，轻轻擦拭。锤头上有暗红色的斑点——是血，浸进了铁里，擦不掉了。
“娘。”林朔唤道。
母亲抬头，露出个很淡的笑：“回来了？”
“嗯。”
“学得怎么样？”
“还行。”林朔在她身边坐下，“老酒鬼说，要想想为什么留那三分力。”
母亲沉默了一会儿：“你爹以前常说，打铁不能使满劲。劲使满了，铁就断了。得留三分回旋的余地。”
她看着手里的锤子：“做人也是。话不能说满，事不能做绝，力不能使尽——总要给自己留条退路。”
“可是爹他……”林朔没说下去。
母亲知道他想说什么。她放下锤子，握住儿子的手：“你爹不是没留退路。他是把退路留给了别人。”
她的手很粗糙，掌心的茧硌着林朔的手背。
“那天晚上，他本来可以跟我们一起躲进地窖。”母亲轻声说，“但他去了城墙。因为他知道，如果城墙守不住，地窖也躲不了多久。所以他去给所有人争取时间——给我们，给王大娘她们，给城里所有还活着的人。”
她看向远处还在冒烟的城墙：“那三分力，他留给了我们。”
林朔握紧母亲的手。
他明白了。
留三分力，不是怯懦，不是保留。是把生的可能留给身后的人。
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接下来的两天，林朔没去找老酒鬼。
他留在铺子里，收拾废墟，修整工具。锤子、钳子、铁砧——一件件擦干净，摆好。铁料堆整齐，炭归拢到角落。他还找了块木板，把塌掉的门板暂时补上。
第三天，小雨的咳嗽完全好了。
小姑娘精神好了些，开始在院里帮忙。她捡来碎瓦片，在墙角摆出个小花园的轮廓——虽然里面只有枯草和尘土。
“等春天来了，”她认真地说，“我要在这里种花。”
林朔摸摸她的头：“好。”
中午，陆文渊来了。
他提着一小袋米，还有几块熏肉：“城里发的，不多，但够几天。”
林朔接过：“谢谢。”
陆文渊看了看收拾过的铺子：“打算重开？”
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