天光吝啬地从厚重的云层后透出一点灰白，海面依旧阴沉，浪涛声不减。我蜷在沈铎给的睡袋里，身体被暖意包裹，脑子却像浸在冰水里，混沌又清醒。
睡意很浅，像浮在海面的油，一点风吹草动就能惊醒。沈铎似乎一夜没怎么合眼，大部分时间都在看书，偶尔起身，给炭炉添点燃料，或者去车边摆弄那些画具。动作很轻，像是怕吵醒我。
他越是平静，我越是忐忑。这年头，哪有这么好心又淡定的路人？尤其在经历了观测站那一幕后，我对任何“巧合”都充满了怀疑。
可他看起来……太普通了。普通到不像装的。那辆老旧的房车，那些磨损的画具，他翻看诗集时偶尔蹙起的眉头，还有身上那件洗得发白的冲锋衣……一切都指向一个生活简单、或许有些孤僻的旅行画家。
但“听力比较好”，能分辨出枪声、爆炸声和“别的动静”，还如此淡定地收留一个来历不明、浑身湿透、明显在逃避什么的陌生女人……
我悄悄掀开睡袋一角，观察着他。晨光熹微，给他侧脸镀上一层柔和的轮廓。他正用一块软布，仔细擦拭一块调色板，上面残留着干涸的、深蓝和墨绿交织的颜料痕迹，像是画过大海。
他似乎察觉到我的视线，转过头，目光平静地落在我脸上：“醒了？感觉好点吗？”
我点点头，嗓子还是有些干哑：“好多了，谢谢。”
他放下调色板，从旁边的小保温箱里拿出两片面包和一盒牛奶，递给我：“只有这个，将就一下。”
我接过来，没有立刻吃。警惕心像藤蔓一样缠绕着胃。
“拖车……大概什么时候来？”我问，声音尽量保持平静。
“说是上午。”沈铎看了看灰蒙蒙的天色，“看这天气，可能会晚点。”
也就是说，我还要在这里待一段时间。和他单独一起。
“你……”我斟酌着词句，“经常一个人来这种地方写生？”
“嗯。”他应了一声，没有多说的意思，走到画架旁，掀开蒙在上面的布。
画布上是一幅未完成的海景。色调极其晦暗，不是常见的蔚蓝或碧绿，而是大片沉郁的、近乎黑色的深蓝和墨绿，层层堆叠，营造出一种压抑的、仿佛要吞噬一切的深海氛围。天空也是铅灰色的，低垂着，与海面几乎融为一体。唯独在画面中央偏下的位置，用极细的笔触，勾勒出了一点极其微弱的、仿佛随时会熄灭的暖黄色光晕，像沉船里最后一点灯火，又像深渊中挣扎的眼
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