灰尘的画架前。上面蒙着白布。我掀开白布，下面是一块空白的画板。
旁边的小推车上，散落着几支干涸的画笔，还有几管挤得变了形的颜料。
我拿起一支画笔，笔杆冰凉。
又拿起一管深蓝色的颜料，拧开盖子，用力挤了一大坨在调色板上。
颜色浓稠得近乎黑色。
我蘸饱了颜料，抬手，毫不犹豫地，将第一笔，狠狠地划在了空白的画布上。
一道粗粝、沉重、决绝的深蓝。
像深海，像黑夜，像所有将我淹没的恐惧和绝望。
但这一次，是我自己画上去的。
接下来的几天，我把自己关在那间收藏室隔壁一间闲置的小画室里——陆沉舟默许了。我不再需要人催促，也不再对着窗外发呆。
我画画。
画深海里挣扎下沉的人影，画破碎瓷器上模糊扭曲的倒影，画黑暗中窥视的眼睛，画火焰焚烧纸张的扭曲形状，画星河湾壁炉里那一小撮灰烬……画所有让我恐惧、让我窒息、让我夜不能寐的东西。
颜料弄脏了我的手，我的脸，我的衣服。我不在乎。画布上堆叠起厚重的、混乱的、压抑的色彩和线条。有时候画到一半，我会崩溃大哭，把画笔摔在地上，把未完成的画布撕烂。但哭过之后，我会捡起画笔，重新开始。
陆沉舟偶尔会来，站在门口，不说话，只是看一会儿，然后离开。他的眼神里没有评价，没有赞许，只有一种近乎冷酷的观察，像是在看一个实验品，能否在极端压力下，完成某种……蜕变。
安娜送来的食物，我开始正常吃。睡眠依旧不好，但不再是睁眼到天亮，而是断断续续，夹杂着光怪陆离的梦境。奇怪的是，梦醒后，那些恐惧感似乎淡了一些，变成了画布上可以触摸、可以修改的颜料。
一周后，我完成了第一幅勉强能看的画。
画面主体是一片泼溅开的、浓稠的暗红色背景，像血，又像燃烧的晚霞。背景上，用黑色和深灰色勾勒出无数纠缠的、荆棘般的线条，线条中心，隐约能看到一只眼睛的轮廓，但那眼睛不是完整的，是碎裂的，瞳孔处，我用刮刀狠狠刮出一道刺目的亮白色，像一道闪电，又像一道无法愈合的裂痕。
我给它取名——《裂瞳》。
我把画拿给陆沉舟看。他正在书房处理文件，只看了一眼，就淡淡评价：“颜色太脏，结构松散，笔触无力。”
意料之中的刻薄。
我“哦
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