军仁没说话。他站在窗前，窗外是新城的天空，灰白灰白的，没什么颜色，但他的影子映在玻璃上，轮廓很硬。
买家峻推开门，走进走廊。
走廊很长，尽头的窗户透进来一片白光。他的脚步不快不慢，皮鞋踩在地砖上，发出清脆的回响。走了一半，手机震了。
他掏出来看了一眼。
陌生号码。
接起来，那头是个女声，声音很低，低到几乎要被背景里的音乐声盖住。
“买主任吗？”
“是我。”
“你现在方便说话吗？”
买家峻停下脚步。
“你是哪位？”
那头沉默了两秒，然后说了一句话，声音轻得像一根羽毛落在桌面上。
“云顶阁今晚有局，解迎宾会来。如果你想看，从后门的消防通道进来，七点半。”
电话挂了。
买家峻把手机揣回口袋，站在走廊中间，看着尽头那片白光。
身后会议室的门又开了，常军仁走出来，夹着他的公文包，烟味还挂在衣服上。他走过买家峻身边的时候，脚步顿了一下。
“怎么了？”
“没什么。”买家峻说。
常军仁看了他一眼，没再问，继续往前走了。
买家峻站在原地，听着常军仁的脚步声渐渐消失在走廊尽头。
然后他低头看了看手机屏幕，通话记录里那个陌生号码安静地躺在第一条的位置。
十三位数。
网络电话。
查不到来源。
他把手机放进口袋，继续往前走。走廊尽头的白光越来越亮，把他的影子在身后拉成一条长长的黑线。
走出市委大楼的时候，冷风扑面而来。
沪杭新城的冬天没有雪，但风是湿的，那种能钻进骨头缝里的湿冷。买家峻站在台阶上，裹了裹外套。远处有几栋盖了一半的楼，塔吊停在半空中，像几只睡着了的长颈鹿。
那是安置房的工地。
停了三个月的工地。
他走下台阶，司机老崔已经把车停在了门口。老崔是个五十出头的老司机，在市委开了二十多年车，话不多，但眼睛很毒。买家峻上车的时候，他从前排后视镜里看了他一眼。
“买主任，有人跟着咱们。”
“哪辆？”
“那辆灰色的丰田，没挂牌。在马路对面停了十分钟了。
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